Над зелеными столами,
где никто курит не может,
над флэшовыми флопами,
где сеты как нож по коже,

над курганом фишек в мощный пот,
что был забран, натянув гатшот,

Накачавшись пивом с ящик,
на нас смотрит, словно с трона,
и на картах подходящих,
банки забирает Морон.
Дама-три, семь-туз и девять-пять,
только это может он играть.

Расскажи мне, Морон,
расскажи, носатый,
как зовутся горы,
где играл ты в карты.
На 6-2 все коллишь,
мои ставки в поты,
ривером стрит ловишь-
все твои заботы.

Скоро год, как я оставил
офисные помещенья,
и свои стопы направил
в игровые заведенья.

Но тогда еще я знать не мог,
что бэдбиты- это страшный рок.

Думал я, как был моложе:
"Загребу я денег горы!
Натсам пропадать негоже-
их сполна оплатит Морон."

Горько впоминать мне те слова,
когда им срастаются дрова.

Все перед глазами,
наша с тобой встреча:
ты играл с хохлами
в тот весенний вечер,

на ва-банк ответил
со своим бэкдором-
я тебя приметил
и прозвал: "мой морон".

Не утешит банка кража
мой ребай, что делать скоро
ведь на это трехэтажным
матом разразится Морон

непонятном раньше для меня
языке аулов, их селян.

Захожу я с парой троек,
и ловлю "карету" с флопа.
Мой любимый Морон стоек-
мы в олл-ин уходим оба...

Боль в груди и я под стол упал,
когда стрит флешовый он собрал.

Не поможет в кэше
мне спасти банкролла
все о чем нам пишет
покерная школа.

Думал под наркозом,
по дороге в "скорой"
над простым вопросом
"Кто же из нас морон?".