AzArt1st мне кажеться, я понимаю тебя, когда ты говоришь про неуверенность. Только я это чувство называю страхом. Страх "принять обет и сломать печать". Все мои стихи - извиняюсь за выражение - говно. Я это понимаю. И ещё я понимаю, что могу писать лучше и приблизиться к настоящей поэзии, но я боюсь, что мне сил душевных не хватит. Ведь, чтоб написать настоящую Вещь, такую, чтоб людей прошибало до костей, нужно заплатить большую цену - рвать на куски свою душу, и не просто рвать, скажем по вторникам, а рвать каждый день, каждый час. Не конечно можно и по - вторникам рвать, а по средам лечится водкой, но так много хорошего не написать - жизнь коротка.
А у тебя должно получиться, я верю. Меня первый сон зацепил, даже холодок пошел по спине. Нужно продолжать.
НА ЖИЗНЬ ПОЭТОВ (А.Башлачев.
Поэты живут. И должны оставаться живыми.
Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.
Поэты в миру оставляют великое имя,
затем, что у всех на уме - у них на языке.
Но им все трудней быть иконой в размере оклада.
Там, где, судя по паспортам - все по местам.
Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада,
По чистым листам, где до времени - все по устам.
Поэт умывает слова, возводя их в приметы
подняв свои полные ведра внимательных глаз.
Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.
И за семерых отмеряет. И режет. Эх, раз, еще раз!
Как вольно им петь.И дышать полной грудью
на ладан...
Святая вода на пустом киселе неживой.
Не плачьте, когда семь кругов беспокойного
лада
Пойдут по воде над прекрасной шальной
головой.
Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.
Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.
Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.
К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам.
Поэты идут до конца. И не смейте кричать им
- Не надо!
Ведь Бог... Он не врет, разбивая свои зеркала.
И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада
глядят Ему в рот, разбегаясь калибром ствола.
Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,
свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.
В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.
Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.
Не верте концу. Но не ждите иного расклада.
А что там было в пути? Метры, рубли...
Неважно, когда семь кругов беспокойного лада
позволят идти, наконец, не касаясь земли.
Ну вот, ты - поэт... Еле-еле душа в черном теле.
Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.
Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.
Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.
Не жалко распять, для того, чтоб вернуться
к Пилату.
Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.
Короткую жизнь. Семь кругов беспокойного лада
Поэты идут.
И уходят от нас на восьмой.
Добавлено: 27 май 2010, 16:45
8
а зачем аллын на флопе?
Зацени, что ей подарили (у нас такого точно не купишь): 
